CAPITÁN DE CAPITANES

No os voy a hablar de sus cualidades como futbolista, porque saltan a la vista: magnífico organizador, sensacional técnica, poderosísima llegada, completo en el juego aéreo, excepcional despliegue físico, velocidad extrema en sus acciones, abarca casi todas las zonas del terreno de juego…en fin, para el que os escribe, es un deleite verle jugar.

Pero, aparte de todo esto, es un auténtico Capitán de Capitanes. Fiel a sus colores como nadie (viajó a Chelsea a firmar su contrato, pero un ataque de remordimiento repentino hizo que en el mismo día volviese para Liverpool), ejerce un respeto sobre todos sus compañeros que salta a la vista. Porque un Capitán no tiene por qué ser el más querido, pero sí debe ser siempre el más respetado. Tiene una personalidad desbordante, jamás se esconde, en las malas, tira del equipo y se lo echa a cuestas, no protesta apenas a los árbitros, ni a los contrarios. Cuando le sustituyen, sale como un rayo, aplaude siempre a la afición allí presente, y desea suerte al compañero que va a salir en su lugar. Espera y anima siempre desde el banquillo. Es la perfecta e ideal prolongación de cualquier entrenador que se precie en el terreno de juego. Después, a la finalización del mismo, saluda uno a uno a sus compañeros y a sus rivales, tendiéndoles la mano, y, por supuesto, obliga a todo el equipo como un auténtico ejército, a que vayan a saludar a sus seguidores allá donde se encuentren. Todo un ejemplo a seguir.

Sin embargo, siempre después de un martes de pasión, viene un miércoles de penitencia. Y ya en el bus de vuelta de Oporto, con la mirada medio perdida y completamente destrozado del palizón que llevaba encima, me acordé de nuestro capitán, el tal Maxi. No voy a discutir que es un buen jugador (aunque desde la puta lesión que tuvo solamente nos ha dejado pinceladas de lo que fue, pero bueno, aún estando mal, sus diez goles por temporada no se los quita nadie, aceptamos Maximiliano como jugador de fútbol). Pues como jugador de fútbol puede, pero como Capitán, rotundamente, no. En tan sólo 24 h. de ver a Gerrard, contemplé con estupor al tal Rodríguez. Me acordé de la pataleta del día del Barsa, de cómo tiró el brazalete al suelo (… y usted, no tire ese brazalete, que diría Don Luis), de su rabieta de niñato mimado y repelente, de su falta de respeto a Antonio López, a Sinama, a su Míster… Luego pidió perdón… Va Tomi, que todos cometemos errores, y tú los coleccionas, capullo… Ok. No problemo.

Pero lo de Oporto sí que no lo puedo consentir, y no se lo voy a perdonar. El paseíto que se me dio el colega andando como una tortuga reumática embarazada de trillizos sí que lo tengo grabado. Ahí ya no es que falte el respeto a sus compañeros (que lo hace), ni a su entrenador (que lo hace también). Ahí ya se mofa de la Entidad (que se jugaba un pase a unos cuartos de final de toda una Champions League, que se dice pronto, perdiendo tiempo miserablemente, hasta el punto de que el propio árbitro le tuvo que llamar la atención… ¡Qué vergüenza!), y, especialmente, de todos los que estábamos allí de pie, dejándonos la garganta, y acordándonos de todos sus familiares nativos, terrestres y extraterrestres inclusive si los hubiera o hubiese.

Tres mil tíos que fueron con toda la ilusión del mundo, que se dejaron parte de sus ahorros con los tiempos que hoy vivimos. Tres mil tíos con la rojiblanca enfundada, afónicos. Tres mil tíos que al día siguiente, muchos apenas sin dormir, se tenían que levantar a currelar como cualquier puto jueves del orto. Y uno piensa: “joder, si eso hace “el Capitán”, qué coño van a hacer los demás”. No es extraño, por lo tanto, que nadie salude cuando acabe un partido (si han ganado, a lo mejor un tímido aplausito a lo lejos y sanseacabó, si no, me voy pitando, que he quedado para cenar). Pues que bien.

Hay heridas que tardan en cicatrizar, y la mía contigo va a tardar mucho en hacerlo, señor Maximiliano. Hasta Johnny Heitinga (que estaba jugando de puta madre el otro día y no se mereció el cambio ni de coña, lo que pacha es que a ver quién tiene "huevecejos", ¿eh, Abel?) se retiró como una flecha, saludando y aplaudiendo a todo el Calderón, y, por supuesto, haciendo lo propio a su entrenador y su compañero.

A ver el próximo día que le toque otra vez salir del campo al señorito y no le apetezca hacerlo, probablemente debido a su abstracto rendimiento en el equipo, qué numerito nos toca. Ya lo único que le falta a usted es sacar el organillo, la cabra y el taburete, y a vivir, que son dos días. Total, a los de arriba les importa tres bledos … Igual hasta le piden comisión y todo si saca usted una buena propina, Sr. Rodríguez. Nunca se sabe. Pues conmigo ya lo lleva en crudo, querido. Ni olvido, ni perdón.