LOS MONÓLOGOS DEL PALCO

Gritad lo que queráis, muertos de hambre, piensa el del palco, que el otro anda por la M30. C…, cabrón fuera del Calderón, dice. Sí, sí, yo cabrón pero vosotros gilipollas del culo. Seguid pagando y gritad lo que queráis. A mí me basta con que paguéis, capullos. Ya no os necesitamos. La jugada está hecha. Hasta ahora tenía que tratar de crear expectativas, de vender humo para aguantar un tiempo más, pero ya todo eso me la suda. ¿Os joden los veinte euritos para ver a los griegos en un partido intrascendente cuando os cobramos el PSV para luego no verlo? Pues os jodéis pero bien.

¿Compensaros yo a vosotros? ¿Qué coño creéis que pintáis aquí, idiotas? Si da igual, si haga lo que haga al final seguís viniendo. A veces más, a veces menos, pero siempre los suficientes como para que el negocio nos siga dando pasta todos los años. El Atleti, esa cosa que no comprendo ni falta que me hace, hace que vivan de lujo muchas de nuestras sociedades amigas. La División Inmobiliaria, la limpieza, la seguridad, las luces, las asesorías, las otras asesorías… todas generan una pasta gansa a costa del tal Atleti.

¿Las cuentas no cuadran? Mientras se pague cuando se debe a quien se debe todo va bien. Yo sé que no podéis vivir sin el Atleti y eso nos hace fuertes. Y mientras sigáis con ese sentimiento tan fuerte y tan leal os seguiréis tragando como imbéciles cualquier cosa que os ponga, con tal de que vista con los mismos colores que aquella otra cosa que llamáis Atleti y a la que matamos ya no me acuerdo hace cuanto. Vuestra fidelidad, mientras paguéis, sólo nos hace fuertes a nosotros, no a vuestro fallecido Atleti. Y ahora seguid gritando. Pobres diablos.

Piensa C… en el palco con su cara de “sobrao” y de vez en cuando echa un vistazo al campo. En un minuto desiste y vuelve a pensar en el capital y en los beneficios. Qué coñazo esto del fútbol… Menos mal que da pasta para aburrir, concluye don cooperador mientras mira su reloj de oro esperando que el tiempo pase rápido.

Mientras, en las gradas y en los foros, como al final no pasa nada, volvemos a centrarnos en la mierda de defensa, en las cosas raras de Abel, en si Jurado vale, en si Forlán se cabrea…y yo creo que hablar sobre eso es discutir con fervor si el muerto debe vestir traje o camisón con chorreras. Al final, y antes de lo que creemos, se lo comerán todo los gusanos.

Hay varias personas que me dicen que, tras veinte años, ¿a qué tanta prisa? Puede que tengan razón. Quizás ya no quede nada que hacer aunque nos resistamos a admitirlo. ¿Para qué correr?

P.D. Nada me haría más feliz que estar equivocado y que pronto me recordasen con guasa estas líneas. Pagaría por ello.