–¡No!...Ofelia la de William –respondió él con desesperación y con una familiaridad que solo se gana tras muchas noches de cine iraní con subtítulos en finés del norte, casi lapón–. Y para rematar podríamos ir al nuevo restaurante que ha abierto la pareja abierta, valga la redundancia, de Marco. Dicen las críticas que es como estar en la mismísima Anatolia. Auténtico sabor turco en el centro de la ciudad…
Al oír la palabra turco, algo se encendió dentro de ella. Fue como un brillante rayo de esperanza en el nublado panorama de sus ilusiones. Era la primera vez que conscientemente se iba a perder un derby desde que tenía uso de razón. Recordó a Marina, a Hasselbaink, a Torres, a Futre y Schuster y hasta a Rodax. Imaginó lo que sería cambiar la pintura roja y blanca en la cara que se ponía en ocasiones como esa por una base discreta en tonos arenas del Gobi ¿Y si ésta vez era una de las buenas y se lo perdía? ¿Y si después de todos estos años en los que la pequeña distancia que separaba a ambos equipos se había convertido en insondable grieta auspiciada por gestores de baja catadura moral se llevaban una alegría? Hay cosas que se llevan muy dentro, sentimientos y actitudes que se guardan en recovecos del alma y a las que no se puede dejar de hacer caso cuando deciden aflorar. Oía sin escuchar a su marido mientras peroraba sobre actores que se despojaban de cualquier atadura impuesta por la ropa que les constreñía y volvió del paseo por su mente a tiempo contestar a la pregunta planteada sobre con qué tarjeta pagar la reserva online de las dos butacas de patio que ya tenía seleccionadas en el portal para mentes y culos inquietos “tengounadeocioquenosequéhacerconél” punto com.
–Mejor no reserves de momento. Llevo unos días con un malestar general que no sé yo si vamos a poder salir el sábado. A lo mejor tenemos que buscar un plan alternativo, pero descuida, que puede que tengamos sabor turco –explicó ella sin hacer demasiado caso del mohín forzado que él dibujó en ese rostro al que la cuidada perilla quedaba tan bien.
Se jodio
Gol,gol,golgol,.p de maria
Muy bueno,Emilio.Aconsejo leer el articulo de José Miguelez en SporYou¡impresinante¡.De lo mejor que he leido ultimamante...Merece la pena,de verdad.
Arda sabe como jugar un derbi,la pregunta es¿los 10 restantes si?
Esperemos que esta noche cuando acabe el partido,tambien nos duelan mucho las espinillas,seria una muy buena noticia.Animo,y a morir depies,solo eso pedimos los Atleticos,en el caso de que muramos.
Dos de mis debilidades juntas, Don Emilio y Don Manuel...magníficos ambos.
Me conformo con mandarles un fuerte abrazo y desearnos suerte para esta noche.
Magnífico don Emilio, yo sin embargo como no consigo despertar de la pesadilla de don Manuel esta tarde me esperan dos butacas de patio en el castizo Pavón...
La paradoja del
destino-“tengounadeocioquenosequéhacerconél” interpuso una obra a la que no estaré atento... "El perro del hortelano" que más que nunca ni comerá ni dejará.
Ojalá que esta noche los Kebabs a domicilio reciban muchos avisos.
Tengo siete años y me duelen las espinillas. Pirri me ha pateado bien, pero les hemos metido seis. Toda la semana ganándoles después de clase. Hoy me tocaba ser Gárate, y les he metido tres.Vamos a ganarles la liga del barrio. Y la de verdad. Como el año pasado, campeones, y hace dos, el partido del Barsa, casi, y antes, campeones otra vez, en Sabadell. Que estos de blanco sólo saben dar patadas. Pero, ¡cómo me duele hoy la pierna!
Me meto en la cama. Mañana es el partido. El derby. No puedo dormir: me duele la pierna, estoy cansado, estoy nervioso, vamos a ganar...Enciendo la radio entre las sábanas. Bajita. Mi madre me deja desde que leyó algo sobre los miedos infantiles. Hablan del partido. Somos favoritos. Bajo el volumen mientras me pongo a narrar algunas jugadas que van a ocurrir: gol de Gárate, gol de Luis, de Adelardo...Me voy quedando dormido, pese a los nervios que siempre me asaltan antes de un derby...
El sonido de la radio, bajito, me despierta. Me doy la vuelta en la cama, sin entender bien lo que dice, soñando aún con el gol de Gárate, ése que yo he metido hoy en el parque- Pero la radio suena distinta. Me desperezo: oigo que hace doce años que no ganamos al Madrid. ¿Qué dices?, pienso mientras estiro la mano para mover la radio, y la descubro llena de pelos... Una pesadilla. Eso es lo que es. Cierro lo s ojos y trato de dormirme. Cuando me despierte, volveremos a ser el Atleti, mi Atleti. No me duermo, necesito escucharme a mí mismo, narrándome un gol, ¿de Irureta?..., vale
PD: D, Emilio, perdone la intromisión en su gran artículo. Ojala hoy vivamos nuestra pasión turca
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Atlético convencido de que cualquier tiempo pasado fue mejor, sobre todo para nuestro equipo. Animado por varios colchoneros irresponsables, en verano del 2010 da a luz el blog La Agonía del Mediapunta tras un parto complicado. Desde allí, perpetra historias humorísticas con el Atleti siempre de fondo e intenta desenmascarar a esa estirpe de jugadores que no tienen gol para ser considerados delanteros, ni pulmones o visión de juego para ejercer de centrocampistas. Amante de los bocadillos de tortilla con cebolla y de los buñuelos rellenos de crema, guarda en casa cientos de cassettes convencido de que la publicación de algún estudio financiado por una universidad de nombre impronunciable desaconsejará el uso del CD y del DVD y permitirá el resurgir del formato cinta.